EL VIENTO

¿No es el viento como un río
cuyas aguas aplacan el infernal calor del estío?
¿Su corriente, acaso, no trae hasta nosotros
el dulce olor de los campos en flor
o el aroma de la fresca hierba recién cortada?
Me imagino esa aroma como una legión de arcángeles
portando dorados y hermosos incensarios
y allí mismo haciendo arder
la mismísima mirra que ofrecen a Dios,
mientras cantan en un idioma que sólo descifran
aquellas almas agradecidas
que contemplan en silencio
este esplendido milagro.

ANTES DE...

Cada fibra de mi ser se constriñe

al imaginar que mi alma

ya no pueda beber el fresco rocío de la mañana

y mi corazón ya no tenga cabida

en el mas frondoso árbol del campo

y mis piel al exilio del camino sean sometidos

mientras privadas sean mis manos

el dolor y sus vitales rubíes

al tomas las rosas salvajes e indomables

o de la lisa seda y la piel aterciopelada

que en las noches su calor velaba.

No habrá nunca mas dulces manjares

que un poco de alegría sazonaban

ni palabras que conjurar al ser que amas

ni moléculas de flor que cierren los ojos

ni el titiritero de mi imaginación

extinguirá todos sus personajes

y la pasión ya ni un recuerdo será...